Talvez isso explique a queda no número de leitores de Literatura na última década. Qual livro vale o meu tesouro mais precioso? Com quais personagem morrerei página a página e viverei feliz para sempre?

Boa leitura a todos!

Prof. Robson Lima

http://revistacazemek.blogspot.com.br/2016/03/robson-lima-aula-de-estetica-deveria.html

Agora, resta definir o que é beleza… Aí a coisa complica. O que é belo para mim pode não ser belo para você.

Geralmente nos apaixonamos pelo que é belo, mas só amamos o que é único. Há diversas belezas para nos apaixonar e nem todas elas precisam ser loiras de olhos azuis ou morenos de olhos verdes. Mas para amarmos precisamos achar algo único nessas belezas. Algo que nos “roube em silêncio”.

Há belezas discretas, silenciosas, que precisam ser descobertas nos seus mínimos detalhes. Isso leva tempo, toques, músicas, premissas e promessas. Precisamos de atenção, doação e o mínimo de senso estético, não corrompido pelo exercício do óbvio. Com o tempo, notamos que aquele detalhe, aquele “lance”, aquele “quê mal definido” nos PEGOU, “sem deixar nenhuma pista”, e tornou-se único: o amor.

O problema é que em nosso século não há tempo para os detalhes. Nos tornamos óbvios demais e agarramos o primeiro arquétipo que surge (loira de olhos azuis ou moreno de olhos verdes) e nos apaixonamos. É mais cômodo e socialmente mais aceitável.

Geralmente essa paixão não se torna amor… Amamos o que é único. Há muitas mulheres loiras de olhos azuis e muitos morenos de olhos verdes. Então, nos perdemos entre olhos, cabelos e formas e vamos colecionando pares e montando o nosso guarda-roupas de peles, olhos, cabelos, formas e ares…

E, como o amor é peça única, não combina com coleção. Daí vem o que chamamos: solidão.

não pense
que qualquer rostinho bonito
me conquista
prefiro quem me rouba
em silêncio
sem deixar
nenhuma pista

LIMA, Robson. Wintervalo. Curitiba/PR. Blanche, 2014, p.42

Para ler alguns poemas do livro basta curtir: f:  https://www.facebook.com/wintervalo

Um abraço a todos!

Sejam bem-vindos ao Wintervalo!

Quem quiser conhecer um pouco mais sobre os poemas do meu livro Wintervalo, basta acessar a fanpage: www.facebook.com/wintervalo

Um grande abraço e boa leitura!

Professor Robson Lima

Umberto Eco não era o autor do romance “O nome da rosa”. Eco era uma primavera inteira. Ele também não foi o autor do romance “O Pêndulo de Foucault”. Eco era todo o movimento pendular, considerando todo o atrito e a gravidade deste movimento. Tampouco era, Umberto, o autor do recém-lançado romance “O número Zero”. Eco era o próprio zero fora da curva na linha do tempo e da literatura.

Sua “Obra aberta” ao mundo do que não se vê ou do que se vê, mas não se quer ver, nos colocava em cheque com nossa consciência do existir. Sua vida era um “Diário mínimo” cheio de máximas marcantes e instigantes. Um homem que unia “Apocalípticos e Integrados” de forma brilhante e, ao mesmo tempo, inquietante, dessa inquietude que nos quita com a mesmice.

“A definição de arte” nunca mais foi a mesma, pois “A estrutura ausente” tornou-se viva e presente, revelando “As formas do conteúdo”. Umberto desmistificou “Mentiras que parecem verdades”, assim como “O super-homem de massa”.

Como um “Lector in fábula”, fabuloso, Eco fez “Uma viagem na irrealidade cotidiana” provando o improvável e experimentando o que não se pode tocar. Em um contra-ataque à mediocridade versou sobre “O conceito de texto” como se versasse sobre a “Semiótica e a filosofia da linguagem” que nunca mais foi a mesma.

“Sobre o espelho e outros ensaios” Umberto ensaiava sua sinfonia de percepções solitárias e nos tirava da solidão do sentido e do existir. Seu olhar sobre a “Arte e beleza na estética medieval” não o impediu de advertir o mundo sobre “Os limites da interpretação”, deixando atônitos tolos que, cegos, tropeçavam em suas próprias tolices para além da margem da leitura.

Com seu olhar sempre lúcido lançado sobre uma realidade translúcida Eco vislumbrou “O signo de três” e, como nada mais coubesse em seu velho diário de mínimas sempre máximas, Umberto inaugura um “Segundo diário mínimo” como se fosse música e música de formas, cores, palavras e sons.

O destino de meu artigo sobre um mundo sem Umberto Eco, publicado na internet, em uma rede social, é a minha experiência sobre a experimentação da ironia fina deste linguista arguto, quando, em uma entrevista dada ao jornal La Stampa, ele afirmou: “As redes sociais dão o direito de falar a uma legião de idiotas que antes só falavam em um bar depois de uma taça de vinho, sem prejudicar a humanidade. Então, eram rapidamente silenciados, mas, agora, têm o mesmo direito de falar que um prêmio Nobel. É a invasão dos imbecis” .

Sim, Eco tinha aversão à imbecilidade e aos imbecis. Temido, amado e odiado por poetas do mundo inteiro, seu mundo não era do reino onde figuram poemas pobres, rimas rasas e autores de orgulho cego que fazem do exercício literário uma apologia à mediocridade. Umberto era a voz do supremo, do elevado, do belo, do estético, do artístico e do sublime!

Para Eco a memória era a alma do mundo. Um mundo sem memória é um mundo sem alma. Certamente, e com toda a calma, Umberto Eco entra para a memória do mundo, enchendo de alma o sentido das coisas e as coisas dos sentidos. Vai-se Umberto, fica o eco.

Professor Robson Lima.

Sugestões de leitura:
ECO, Umberto. Os limites da Interpretação. 2ª ed. São Paulo Perspectiva, 2004. [1990]
_________. Semiótica e Filosofia da Linguagem. Lisboa, Instituto Piaget, 2001.
_________. A Estrutura Ausente: Introdução a Pesquisa Semiológica. 7ª ed. São Paulo,
Perspectiva, 2003.
_________. Diário Mínimo. São Paulo: Difel
_________. Apocalípticos e Integrados. São Paulo: Perspectiva, 1998
_________. Lector in Fabula: a cooperação interpretativa nos textos narrativos. 2ª
edição. São Paulo: Perspectiva, 2004.
_________. Obra Aberta: forma e indeterminação nas poéticas contemporâneas. São
Paulo: Perspectiva, 2005.
_________. Viagem na Irrealidade Cotidiana. 7ª ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984.
_________.A definição da arte. Trad. José Mendes Ferreira. Rio de Janeiro: Elfos; Lisboa:
Edições 70, 1968a.
______. As formas do conteúdo. Trad. Pérola de Carvalho. São Paulo: Perspectiva, 1971.
______. O Nome da Rosa. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1983.
_________. O pêndulo de Focault. 2ª ed. Rio de Janeiro: Record, 1989.

Tentando me redimir do embaraço no qual, involuntariamente, envolvi o meu interlocutor, comentei que, no início, a literatura era oral e que ouvir histórias é uma das mais belas formas de se ler. Ouvir histórias é uma forma de ler saboreando voz, gesto, olhares, expressões e cheiros. Eis que, para minha surpresa, o senhor, Máximo era o nome dele, me perguntou: “É como num café filosófico?”.

Meio surpreso com a comparação feita, perguntei ao senhor Máximo se ele já havia participado de algum café filosófico e ele me respondeu que sim. Uma única vez. Ele trabalhou como garçom durante um café filosófico com Leandro Karnal. Perguntei sua impressão a respeito do evento e ele me respondeu: “Adorei as histórias que aquele homem contava”.

Despedi-me do simpático senhor, e saí mastigando suas palavras: “Adorei as histórias que aquele homem contava”. Já em Curitiba fui procurar vídeos do referido Karnal. Não para ouvi-lo, mas para tentar identificar o senhor com o qual conversei dentre os garçons. Enquanto procurava o senhor Máximo dentre os funcionários, notei que o público do café era formado por pessoas elegantes e de todas as idades. Também notei que bebiam café realmente, afinal era um café filosófico, enquanto ouviam o palestrante que, trabalhando sentado, tinha à sua frente somente alguns papéis e um copo d’água.

Em um mundo cada vez mais dinâmico e líquido as pessoas não conseguem mais se ouvir nem ouvir o outro. As pessoas só falam, postam, curtem, seguem às cegas, fotografam, compartilham, compram likes, tiram selfie, postam “instagraneamente” os selfies tirados, mas não param para ouvir nada. Ouvir requer tempo. A propagação da voz, som que conta, necessita de tempo para chegar ao ouvido da vida que vive. Um tempo que não temos mais. A literatura de autoajuda que “tanto autoajudava” as pessoas já não autoajuda mais, pois esbarra no detalhe e no entalhe do tempo. As pessoas não têm mais tempo nem para se autoajudarem por meio da leitura.

Nunca necessitamos tanto do ouvir quanto hoje. Não precisamos ir a um terapeuta para falar, mas precisamos, urgentemente, ir a um terapeuta para ouvir. Talvez ouvir seja a terapia do século. Precisamos nos tratar por meio de uma “auscutoterapia” induzida.

É aí que entra em pleno século XXI, com suas maluquices FACEiras, a figura do velho contador de histórias. É isso que Leandro Karnal faz: conta histórias. Mas Karnal não é um contador qualquer. Ele é branco, magro, olhos claros, elegante, professor universitário, portador de uma careca tão reluzente quanto a sua oratória e, coincidentemente, historiador.

O senhor Leandro usa seu conhecimento de História para contar histórias. Um bom contador precisa ter repertório e precisa se metamorfosear como um Ulisses. Karnal não é filósofo, mas filosofa. Não é literato nem dramaturgo, mas fala sobre Hamlet e poesia. Ele não é terapeuta, mas leva a uma ausculta. E, acima de tudo, falando obviedades que as pessoas não têm tempo para ouvir, ler ou sentir, ele conta sobre a vida que as pessoas não vivem.

Infelizmente, chegamos a um ponto em que é preciso que alguém nos conte sobre nós mesmos, pois já não temos tempo para fazer história, muito menos para conta-la aos outros e a nós mesmos. Karnal encarna o contador de histórias do século XXI.

Enquanto a plateia, em pleno café e entre convivas, silenciosamente goza por pensar que está bebendo do Graal da Literatura, sorvendo o sumo da Filosofia que escorre da boca, não de um filósofo, mas de um historiador, estão todos, na verdade, fazendo terapia. Uma “auscutoterapia” induzida e travestida de filosofia para ser digerida intelectualmente.

Nos vídeos que assisti, enquanto todos no café se achavam eruditos por ouvirem filosofia, enquanto o senhor Karnal se achava a estrela por ouvir risos de aprovação e aplausos, apenas um, dentre todos os presentes, ouvia histórias e não se achava, pois, mesmo com a bandeja na mão, ele era o Máximo.

Professor Robson Lima